a ambição é o Céu

Depois desta pausa - no blog -  fiquei mas velha.
20/2 com 30+1: Não são só números, são dias... anos.

Quando faço anos gosto de pensar:
Enquanto criança onde é que eu me imaginava aos 31's? 
Para a littel Dita o que seria o seu futuro? 
Onde estaria agora?

Não estou a gerir as minhas quintas com cavalos, entretanto até o meu hamster já morreu, não casei com o príncipe nem com nenhum herdeiro da família Onassis, mesmo assim ainda continuo a gostar de homens com óculos extravagantes e chapéus de Panamá. Não sou médica, não tenho filhos, nem o veleiro para dar a volta ao mundo quando me reformar, não fui viver 1 ano para África - só lá estive 3 Verões, conta? - Não tenho a minha casa ao pé do mar, nem sobrevivo da minha horta biológica, não fui presidente da câmara nas Flores, nem faço mergulho depois do pequeno almoço.... 

Mas, o facto de não ser aquilo que pensava ser, não invalida o ser feliz: estou realizada com o que construí nestes últimos dias... e anos.

Gosto deste exercício, porque faz-me pensar, faz-me pensar que nós em crianças não temos noção do futuro, misturamos a criatividade com a imaginação, não lembramos da crise, da falta de dinheiro, do IVA, do desemprego ou dos próprios limites da liberdade.... como é bom não ter noção de tudo isso.

Tenho imenso orgulho no que construí nestes últimos anos, não fiz aquilo que imaginava fazer, mas fiz coisas espectaculares, incríveis, que foram pequenas, simples, do quotidiano... e sobretudo sou feliz ao lado de gente muito boa. 

Dou graças, graças a Deus por tudo, cada dia, cada segundo, por não ser prefeito, por ter que lutar e pelas dificuldades. Mas agora peço-Lhe um coração grande, um coração feliz, um coração que saiba amar, um coração de criança, sem limites, para nunca desistir dos sonhos, mesmo os que são mais irreais como abrir a minha própria gráfica.

Como diria a minha grande amiga, que imigrou ontem: "Olhos na meta!"

...entre a vida e a morte...

Henrique Raposo comenta o maravilhoso testemunho de Paulo Varela Gomes
(clique aqui: "Morrer é mais difícil do que parece")
 

 

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Cancro e suicídio

Paulo Varela Gomes publicou na “Granta” um texto muito cá de casa, porque fala de cancro e suicídio. É que o suicídio corre forte na minha família, cortesia da herança alentejana. No Alentejo, sobretudo no meu, entre Santiago e Odemira, o suicídio é tão natural como o vento a passar nos sobreiros, é encarado como um acontecimento da história natural e não da história humana, é visto como acto amoral da natureza e não como escolha moral do homem. É maremoto de Neptuno, e não opção do Zé. Aceita-se sem escândalo. Nos velórios oiço sempre esta frase: “temos de respeitar a escolha dele, não é verdade?”. Não, não é verdade. Há dias, numa aldeia perdida, quis entrar num restaurante mas estava fechado. Uma senhora que passava, baixa, de negro, mãos severas, avisou-me: “’tá fechado, ele matou-se. Tá vendo aquele ajuntamento além? É o funeral”. Ela proferiu estas palavras com uma naturalidade desapiedada, como se estivesse a comentar o tempo, a forma das nuvens ou o canito da vizinha. O tom da voz não se alterou, ficou plano como a planície. Era como se o senhor tivesse ido trocar uma nota na loja ao lado.
Em reacção a esta cultura, sempre fui um crítico do suicida. Até me lembro de um episódio tumultuoso na escola: num workshop de prevenção do suicídio, levantei-me no auditório para dizer que o suicida é um cobarde. Recebi uma saraivada de tomates. Saraivada merecida, diga-se. A questão não é assim tão primária. A cabeça do suicida é a morada postal de uma dor que não pode ser chutada para a baliza que vai da coragem à cobardia. E confesso que sinto uma admiração, digamos, literária pelo suicida. O seu mistério atrai-me. Contudo, aquela opinião juvenil e precipitada já continha aquilo que defendo hoje: o meu herói é aquele que fica, que resiste, que encara a derrota. Se posso respeitar um suicida em concreto, posso e devo rejeitar a cultura do suicídio que existe no Alentejo, uma cultura que vai da relativização natural até à explícita romantização, “ele foi muito homem, muito corajoso”. Até porque, como diz Paulo Varela Gomes, há no suicida um grama de prosápia, de ego que recusa o cheiro da figueira ao pôr do sol, de ego que não se deixa amparar pelos outros, de ego que se fecha num silêncio imune às palavras e gestos de quem o ama. E se há coisa que o alentejano domina é este silêncio altivo. Freud dizia que a psicanálise não funcionava com os irlandeses, porque eles não falam. Está visto que Freud nunca foi à planície.
Nesse texto abençoado, Paulo Varela Gomes conta como o cancro o conduziu até à beira do suicídio para depois o reconduzir à fé, numa espécie de montanha russa teológica. Percebo, admiro e comovo-me com o volte-face. A minha recente aproximação a Deus e as minhas tentativas de regresso à Igreja que me baptizou são também respostas à cultura de suicídio das minhas raízes, são contra-ataques, são investidas sobre aquele sussurro negro e melífluo. Varela Gomes diz que “há muita gente a rezar por mim e é com alegria que agradeço a todos”. Eu, que estou a aprender a rezar, rezarei hoje por ele e pelos meus que já cometeram ou pensam cometer suicídio. Não estão sozinhos.

Henrique Raposo

Crónica Expresso, 21 junho

Porque estamos a preparar a Santa Páscoa

O insulto despedaçou-me o coração
e eu desfaleço.
Esperei por compaixão e não apareceu,
nem encontrei quem me consolasse.
Misturaram-me fel na comida
e deram-me vinagre a beber.

Sl 69, 21-22

A fé dá muito trabalho

"um ateu é normalmente um homem cientifico."

ao que lhe respondem:

"não, o ateu é normalmente um homem preguiçoso."