O que me tranquiliza

é que tudo o que existe

existe com uma precisão absoluta.

não para nos cravarmos na ignorância e ficarmos mudos a ver os dias passar, mas simplesmente para constatarmos que o que podemos fazer é sempre pouco num total que tende para o infinito; que podemos sacudir, mas nunca interferir com a perfeição com que fomos criados.

o que for do tamanho de uma cabeça de alfinete

não transborda nem uma fracção de milímetro

além do tamanho de uma cabeça de alfinete

tudo o que existe é de uma grande exactidão.

hoje, no meio de tanta boa disposição e simpatia, baixa o tom e diz entre lábios “doutora, é que eu fiz uns abortos, sabe…” E isto, ao quarto dia de internamento, fez-me encaixar uma peça no puzzle daquela mulher: acabamos desarmados quando remamos no sentido contrário. Tristeza é o que fica, mas convenientemente camuflada com paroxetina.

 

pena é que a maior parte do que existe

com essa exactidão

nos é tecnicamente invisível.

 

talvez fosse mais fácil: eu saberia o que eles têm de doente, ela saberia o que levava no útero; sabia a molécula, sabia a sinapse, sabia porque é que está triste e porque é que não dorme. Sabia várias coisas mas, mesmo assim, sabia o essencial? O que é isto de estarmos aqui “plantados” que advém de nos equilibrarmos na “planta” dos pés?

 

A exactidão das coisas: o que nos dá o rumo é exterior a nós e não depende da nossa loucura. É uma âncora. É uma conversa amena que, às vezes, não é fundamental entendermos.

 

o bom é que a verdade chega até nós

como um sentido secreto das coisas.

nós terminamos adivinhando, confusos,

a perfeição.

Poema de Clarice Lespector “Precisão”